Выхожу сейчас в столовую и понимаю, что не могу даже вдохнуть — такой сильный ветер в лицо. Просто...сметающий все. Все вокруг говорят: «болит голова», или «хочется спать». Мне хочется кого-нибудь убить/уебать. Можно даже себя. Можно. Да вот толку. С главным редактором разработали план — сначала мочим в сортире директора и заказчика, потом смываемся туда же сами. Она — бойкая и циничная дама в летах, в анамнезе роковая красота и разбитые сердца. Я — застрявшая в детстве идиотка. Мы соглашаемся друг с другом: да, так хреново, потому что беспросветно. Бесперспективно. Для нее, быть может. Но ведь не для меня. Пока еще нет.
Я тут подумала...у меня есть план. Целый мешок отличного плана. Я не пропаду.